* * * * * * VIAJE A LA INDIA * * * * * *

                                                    Capítulo  Sexto

En  el  bus,  Mariola,  sin  previo  permiso,  ocupó  mi  asiento  para  acomodarse  al  lado  de  papá,  y  luego  a  modo  de  disculpa  me  preguntó:

      –¿No  te  importa,  verdad?

      –Por  supuesto  que  no –respondí  con  la  cortesía  que  impone  la  buena  educación.

      Miré  a  mi  padre  con  desdén  y  me  senté  un  poco  más  adelante,  al  lado  de  Martínez,  que  no  se  había  perdido  detalle  de  la  movida:

      –Me  ha  dicho  Ram  que  en  breve  llegaremos  a  Samode,  Nora.

      –¡Ojala!  Porque  se  me  está  haciendo  eterno.

      –No  te  preocupes,  que  en  menos  de  una  hora  ya  estaremos  comiendo  en  el  hotel.

      –Eso  espero.

      –¿No  te  gusta  este  viaje? –insistió  Arístides.

      –Decididamente, no  –y  sin  que  me  diera  cuenta  aumentó  el  tono  de  mi  voz– ¡Nunca  llegué  a  pensar  que  odiaría  este  país!  La  suciedad,  el  barro,  los  atascos,  el  maldito  claxon  de  los  coches,  que  no  para  de  sonar  y…la

      –¡Tranquilízate,  hija! –me  interrumpió  mi  padre  que  se  había  enterado  de  lo  que  le  contaba  a  Martínez,  igual  que  el  resto  del  grupo.

      Aquello  fue  la  gota  que  colmó  el  vaso,  me  levanté  bruscamente,  me  giré,  fijé  mis  ojos  encendidos  de  ira  en  el  rostro  de  papá  y  le  solté  sin  miramientos:

      –¡Vaya  hombre!  ¡¿Cómo  quieres  que  me  calme,  si  a  todas  horas  tengo  que  ver  que  te  comportas  como  un  adolescente  tardío?!

      –¡Nora! –exclamó  ofendido.

      Pero  yo  no  me  reprimí  de  decirle  lo  que  pensaba:

      –Fuiste  tú  quien  quiso  que  te  acompañara  en  este  viaje,  y  cada  día  me  dejas  de  lado  para  estar  con  ella

      Entonces  mi  padre  le  pidió  a  Mariola  que  se  levantara  de  mi  asiento,  y  me  ordenó:

      –Ven  aquí  y  hablaremos.

      –No,  tranquilo  papá,  continua  flirteando  y  déjame  en  paz.

      Y  volví  a  sentarme  junto  a  Arístides  ante  la  estupefacción  de  todos.

      Llorosa  y  cabizbaja,  seguí  aguantando  las  sacudidas  de  aquel  maldito  bus,  que  nunca  acababa  de  llegar  a  su  destino. En  el  exterior  el  panorama  era  el  mismo  de  siempre,  miseria,  suciedad  y  caos  circulatorio.  Creí  que  hablaba  conmigo  misma  cuando  murmuré:

      –Si  Marx[1]  hubiera  llegado  a  pisar  este  país,  no  habría  podido  manifestar    que  la  historia  de  la  Humanidad  se  escribió  a  raíz  de  la  sucesión  de  luchas  entre  la  clase  opresora  y  la  oprimida,  porque  estas  gentes  son  diferentes,  no  se  rebelan  y  se  resignan  a  su  suerte

      Pero  Martínez,  que  contrariamente  a  lo  que  pensaba,  se  había  enterado  de  aquellas  palabras  que  mis  labios  solo  pretendían  insinuar,  comentó  resuelto:

      –A  lo  largo  de  los  siglos,  su  religión  les  ha  ayudado  a  cometer  muchos  errores.  Aún  así,  no  te  confundas,  Nora,  y  deja  de  lado  las  teorías  comunistas,  ya  que  el  tiempo  nos  ha  demostrado  que  la  historia  de  la  Humanidad,  no  es  el  resultado  de  la  lucha  de  clases  si  no  la  crónica  de  un  conflicto  de  intereses.

      Arístides  me  había  vuelto  a  sorprender,  y  en  poco  tiempo  las  lágrimas  dejaron  de  empañarme  los  ojos,  y  lo  que  me  estaba  explicando  pasó  a  concentrar  toda  mi  atención:

      –Cuándo  era  joven  como  tú,  ya  había  vivido  la  Guerra  Civil  Española  y  en  Europa  acababa  de  finalizar  la  II  Guerra  Mundial.  Pero   después  de  la  devastación,  se  impuso  cierta  prosperidad  y  todos  quisimos  olvidar  el  pasado.  La  lucha  se  alejó  de  nuestro  continente  hacia  un  mundo más  remoto.  Entonces  me  engañé  a  mi  mismo  creyendo  que  en  aquellos  lugares,  ya  fuera  a  causa  de  su  religión  o  de  su  manera  de  vivir,  los  grandes  conflictos  surgían  de  forma  espontánea.  En  la  madurez  de  mi  vida,  valoraba  como  una  cuestión  de  mala  suerte  que    siempre  tuvieran  que  sufrir  los  mismos.  Y  la  gran  mayoría  de  los  de  mi  generación,  dábamos  gracias  a  Dios  por  ser  unos  privilegiados   al  haber  sido  invitados  a  alcanzar  fácilmemte el  estado  del  bienestar.  Los    peligros  apocalípticos  que  los  medios  de  comunicación  anunciaban,  se  me  antojaban  en  un  horizonte  muy  lejano  Cumplidos  los  cincuenta  años  me  di  cuenta  de  que  el  azar  siempre  miraba  en  la  misma  dirección,  es  decir  hacia  los  países  con  un  elevado  índice  de  pobreza,  de  los  que  nuestro  mundo  solo  se  acordaba  para  poder  continuar  manteniendo  su  opulencia.

         En  medio  de aquella  disertación  filosófica  llegamos  al  hotel  Samode  Palace.  Se trataba de un auténtico palacio situado en las montañas del Rajastán,  que  había  sido  la  residencia  del  marajá  Rawal  Sangram. 

        Al  cruzar  el  espléndido  jardín  que  lo  circundaba,  la fachada fue lo primero  que me impresionó, era  una  verdadera  obra  de  arte  construida  con  exquisito  gusto. Al  subir  la  escalinata  y  entrar  en  el  edificio,  tuve  la  sensación  de  que  me  encontraba  en  las  entrañas  de  un  cuento  de  Las  Mil  y  Una  Noches,  algo  que  hasta  entonces  me  habría  parecido  imposible  de  conseguir  en  la  India.

       Las  paredes  estaban  pintadas  con  filigranas  de  colores  intensos  e  incrustaciones  de  metal,  había  galerías  de  espejos,  que  nada  tenían  que  envidiar  a  los  palacios  de  más  prestigio  de  Europa,  muebles de  selectas maderas y   cuadros  bellísimos.  Todo parecía  dispuesto  a  trasladarnos  a  la  más  gloriosa  de  las  épocas  de  su  espléndido  pasado.

         Varios  botones,  correctamente  uniformados,  se  ocuparon  de  nuestro  equipaje,  y  en  recepción  en  seguida  se  preocuparon  de  adjudicarnos  las  habitaciones.  A  papá  y  a  mí  nos  instalaron  en  el  segundo  piso  en  una  doble  con  dos  camas  y  un  baño  espléndido.  Y  aunque  el  mobiliario  era  antiguo  y  tenía  un  toque  étnico  propio  del  lugar,  los  equipamientos  obedecían  a  las  necesidades  de  nuestra  época.

         En  seguida  bajamos  a  almorzar,  el  comedor  era  amplio  con  grandes  ventanales,  que  ofrecían  una  perspectiva  inigualable  de  Samode  y  permitían  que  la  luz  natural  iluminara  todos  los  rincones  del  lugar.  Del  techo  colgaban  grandes  lámparas  de  cristal  tallado  y  las  mesas  estaban  cubiertas  de  mantelerías  de  tela  de  Damasco  en  tonos  granates.  Mi  padre  y  yo  nos  sentamos  junta  a  Paloma ,  Alberto  y  Arístides.  Mariola,  Antonio, Gloría,  Paco  y  María  estaban  en  otra  mesa,  aunque  no  lejos  de  nosotros.

        Cuando  empezaba  a  pensar,  que  al  menos  durante  el  almuerzo  me  libraría  de  aquella  víbora  que  desde  el  inicio  del  viaje  se  había  colgado  del  brazo  de  mi  padre,  tuve  que  volver  a  escuchar  su  voz  más  cerca  de  lo  que  habría  deseado:

        –¿Verdad  que  nos  importaría  hacerme  un  poco  de  sitio  aquí?  –dijo  mientras  forzaba  un  hueco  entre  papá  y  Alberto–,  es  que  ahí  al  lado  me  molesta  el  sol.

        Cualquiera  diría  que  nosotros  estábamos  a  obscuras,  pero  era  evidente  que  allí  se  sentaba  lo  que  más  le  importaba  de  aquel  viaje,  o  sea  papá  y  Alberto.  Paloma  y  yo  le  miramos  con  mala  cara,  mi padre  aceptó  encantado,  Alberto  se  calló  y  Martínez  afirmó:

        –Por  supuesto,  amiga  mía –y  susurró  en  voz  baja–, aunque  no  sé  si  todo  el  mundo  pensará  de  la  misma  manera.

        La  comida,  de  refinada  presentación,  era  igual  que  en  todas  partes.  Es  decir,  excesivamente  picante.  Mientras  nos  servían  los  postres,  Mariola  comentó:

        –Así  que  este  era  el  palacio  del  marajá. ¡Ay  que  ver  lo  bien  que  viven  los  ricos!

        –Tú  no  tienes  de  que  quejarte,  querida –repuso  Arístides–,  la  Moraleja  es  uno  de  los  mejores  complejos  residenciales  cercanos  a  Madrid.

        –Sí,  sí,  pero  no  sabéis  el  esfuerzo  que  me  costó  conseguir  mi  chalet .

        –No  me  cabe  duda,  amiga  mía –respondió  Martínez  con  un  toque  de  sorna.

        Pero  Paloma  fue  mucho  más  cruel  cuando  le  soltó:

        –Los  esfuerzos  en  posición  horizontal  son  fatigosos  pero  a  veces  también  placenteros,  a  excepción  de  cuando  pueden  producir  náuseas,  aunque  no  me  cabe  duda  de  que  una  mujer  como  tú  tiene  recursos  para  solucionar  estos  inconvenientes.

        –¡Paloma!  –gritó  Alberto.

        –¿Qué  pasa? –le  contestó  airada.

        –Creo  que  deberías  disculparte.

        –Ni  lo  sueñes –afirmó  contundente,  levantándose  de  la  mesa.

        Mariola  desencajada  le  exigió  una  explicación,  a  lo  que  le  respondió:

        –Nuestros  compañeros  de  viaje  han  sido  testigos  de  tu  comportamiento.  Pregúntales  a  ellos,  seguro  que  sabrán  dártela  mejor  que  yo.

        Y  se  marchó.  Alberto  corrió  detrás  de  ella.

        Después  de  aquel  incidente,  nosotros  abandonamos  el  comedor,  luego  se  nos  unió  el  resto  del  grupo  y  dimos  un  paseo  por  el  jardín  y  admiramos  la  planta  baja  del  palacio.  Papá  y  Mariola  iban  delante,  y  los  demás  les  seguíamos  a  una  cierta  distancia,  a  excepción  de  Paloma  y  Alberto,  que  al  parecer  se  habían  encerrado  en  su  habitación.  Recorrimos  la  espejada  galería,  Antonio,  Gloría,  Paco  y  María  se  pararon  a  admirar  el  techo,  mientras  tanto  mi  padre  y  su  acompañante  acababan  de  entrar  en  el  salón  de  baile.  Arístides  y  yo,  nos  adelantamos  y  nos  detuvimos  en  una  de  las  arcadas  de  acceso  a  la  sala  para  admirar  su  belleza,  ya  que  desde  aquella  perspectiva, las  paredes y el techo,  recubiertas  de  espejos y   soberbias  incrustaciones  de  metales  preciosos,   lucían  en  todo  su  esplendor.

        Mi  padre,  que  no  observó  nuestra  presencia,  dijo  a  Mariola:

        –¿Estás  segura  que  tenemos  que  esperar  a  la  noche  de  Fin  de  Año?

        –Naturalmente,  ya  sabes  que  a  mí  me  gusta  hacer  las  cosas  bien  hechas  y  después  de  la  cena  y  el baile,  pasará  más  desapercibido.

        Arístides,  que  les  había  escuchado  con  mucha  atención,  exhaló  un  suspiro  y  se  pasó  la  manó  por  el  pelo,  siempre  que  lo  hacía  un  intenso  olor  a  colonia  Floid  sorprendía  mi  olfato,  papá  concluyó:

        –Está  bien, como  tú  quieras.

        Y  dio  un  beso  en  la  mejilla  de  Mariola.

                                                          Continuará…     

          

       

       

            

   

             

             

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[1]Tréveris, (Alemania) 5 de mayo de 1818 – Londres 14 de marzo de 1883,  intelectual  alemán  de  origen  judío y militante comunista. Junto a Friedrich Engels, es el padre del socialismo científico, del comunismo moderno y del marxismo.