domingo, 26 de febrero de 2012

* * * * * UNA HISTORIA REAL * * * * *

Resulta  que,  a  menudo,  empleamos  adjetivos  como  anticuado,  pretérito,  rancio  y  hasta  el  galicismo  demodé  para  identificar  aquellas  tendencias  y  costumbres  que  ya  han  caído  en  desuso. Y  en  muy  pocas  ocasiones  un  calificativo  por  el  que  siento  un  cariño  especial,  atávico,  que  proviene  del  vocablo  atavismo  y,  que  según  el  Diccionario  de  la  Real  Academia  Española  de  la  Lengua,  es  la  tendencia  a  imitar  o  a  mantener  formas  de  vida  y  costumbres,  arcaicas.  Una  vez  aclarado  este  punto,  díganme ¿existe  institución  más  atávica  que  la  monarquía?  Si  he  de  serles  sincera,  estoy  convencida  que  no.
   Claro  que,  últimamente,  la  Casa  Real  Española  nos  quiere  ofrecer  una  imagen  de  extrema  modernidad  al  claudicar  ante  los  matrimonios  morganáticos  de  sus  miembros.  Pero  entonces  resulta  que  por  culpa  de  la  nuera,  que  no  lleva  con  dignidad  su  condición  de  “florero  real”  y  en  lugar  de  acompañar  a  su  príncipe  para  impregnar  glamour  a  los  actos  a  los  que  asiste,  al  más  puro  estilo  Carla  Bruni,  exhibe  figura  esquelética,  múltiples  cirugías  estéticas,  moda  low  cost,  a  fin  de  que  creamos  que  la  crisis  también  le  afecta  y,  por  añadidura,  habla  cuando  debería  de  callar.  A  la  vez  que  va  por  ahí  alimentando  la  quimera  de  que  cualquiera  puede  ser  princesa.  Y  créame,  señora,  porque  nunca  la  voy  a  llamar  Alteza,  no  sé,  ni  tampoco  me  interesa,  cómo  se  ha  llevado  usted  el  gato  al  agua.  Pero  para  no  crear  falsas  expectativas  a  adolescentes  y  jóvenes  soñadoras,  le  diré  que  ha  tenido  mucha  suerte  de  casarse  con  el  heredero  y  de  seguir  estando  donde  está,  porque  en  lugar  de  generar  simpatías  y  una  mayor  adhesión a  la  Corona,  fomenta  el  espanto  de  muchos  de  los  súbditos  de  Su  Majestad.
   Y  el  yerno  ¡ay  el  yerno!  Este  es  harina  de  otro  costal.  Se  le  acusa  de  meter  mano  en  la  hacienda  pública  adueñándose  de  cifras  que  llevan  excesivos  ceros  a  la  derecha,  para  seguir  el  ejemplo  de  lo  que  decía  Napoleón: S’il  est  grand,  il  est  bon. Y  habrá  que  ver  si  no  les hunde  el  negocio  a  sus  reales  suegros.

   Así  las  cosas,  erase  una  vez  una  princesa de  rubios  cabellos  y  escasos  encantos,  salvo  aquellos  por  todos  conocidos,  ligeramente  oronda,  que  un  día  cruzó  el  océano  para  viajar  a  Atlanta,  donde  se  celebraban  unos  Juegos  Olímpicos,  y  apoyar  al  equipo  español.  Ya  en  tierras  americanas  conoció  a  un  jugador  de  balonmano  que  la  cautivó.  El  joven  se  llamaba  Iñaki  y  tenía  novia  de  buen  ver,  pero  desde  que  apareció  en  su  vida  aquel  “bombón  real”  prefirió  cambiar  belleza  por  reconocimiento  social  y  de  regreso  a  España,  al  reencontrarse  con  la  infeliz  de  su  prometida,  le  dijo: Mira  nena,  si  te  he  visto  no  me  acuerdo  y  dio  por  zanjado  el  asunto. Y  como  la  suerte  de  la  fea  la  guapa  la  desea se  dedicó  a  cortejar  a  la  hija  del  Rey.
    Llegó  la  petición  de  mano  y  Sus  Majestades  respiraban  tranquilos  porque  su  hija  no  se  quedaba  para  vestir  santos.  Poco  importaba  que  su  marido  tuviera  la  sangre  menos  azul  que  el  cielo  de  la  noche: la  niña  se  nos  casa –se  decían. Y  así  sucedió,  una  soleada  mañana  de  octubre,  en  la  catedral  de  Barcelona. 

   Como  Don  Juan  Carlos  no  pensaba,  mientras  su  hija  daba  el    quiero  al  espabilado  de  Iñaki,  que  años  más  tarde  y  por  su  culpa,    le  tambalearía  el  trono,  le  ennobleció  con  el  título  de  Duque  de  Palma.  Y  aunque  de  casta  no  le  viniera  al  galgo,  Cristinita  se  sentía  dichosa,  que  a  fin  de  cuentas  es  lo  que  más  debe  importarle  a  un  padre.  Se  quedaron  a  vivir  en  Barcelona,  donde  la  princesa  trabajaba  en  la  La  Caixa,  gracias  a  los  buenos  oficios  de  papá,  el  Rey,  con su  presidente,  Isidre  Fainé,  que  según  he  leído,  hoy  en  día  le  siguen  reportando  un  beneficio  de  90.000  euros  anuales. Iñaki  dejó  el  balonmano  ¿Para  qué  seguir  jugando?  Ahora  era  el  marido  de  una  infanta  de  España. Vivían  en  un  piso  de  la  avenida  Diagonal,  que  pronto  se  les  quedó  pequeño  con  la  llegada  de  los  primeros  hijos,  y  se  trasladaron   a  un   “chalecito”  de  la  calle  Pere II  de  Montcada  en  el  elitista  barrio  de  Sarriá,  muy  cerca  del  Monasterio  de  Pedralbes.  Y  aunque  eran  felices  y  comían  perdices,  a  partir  de  este  momento  las  cosas  empezaron  a  complicarse.
     La  princesa  recibía  los  emolumentos  que  le  correspondían   por  representar  a  la  Monarquía  en  diversos  actos,  y  los  pingues  dividendos  de  La  Caixa.  Urdangarin  no  trabajaba,  tenían  cuatro  hijos  y  se  habían  instalado  en  una  casa  valorada  en  seis  millones  de  euros.  Echen  cuentas  y  verán. Seguro  que  Cristinita  confiaba  que  en  La  Caixa  le  enseñarían  a  hacer  malabarismos  financieros,  si  se  tiene  en  cuenta  que,  junto  con  otros  bancos,  se  han  quedado  con  los  ahorros  de  muchos  de  nuestros  jubilados  gracias  al  bochornoso  asunto  de  las  Primas  Preferentes.  Todos  conocemos  a  alguien  que  un  día  acudió  a  una  de  sus  oficinas,  con  la  intención  de  contratar  un  plazo  fijo,  y  salió  de  la  entidad  con  un  producto  intoxicado  en  su  cuenta.

    Pero  la  cuestión  llegó  mucho  más  lejos,  y  Urdangarin  se  vio  involucrado  en  el  caso  Palma  Arena,  donde  utilizó  su  condición  de  miembro  de  la  Familia  Real  para  favorecer  turbios  negocios  que  le  permitían  lucrarse  a  costa  del  erario  público.  Su  Majestad  lo  envió  a  Washington,  con  su  mujer  y  la  prole  a  fin  de  que,  con  el  océano  de  por  medio,  se  calmaran  los  ánimos  crispados  de  los  españoles.

    Mientras  tanto,  el  heredero  del  trono  se  quejaba  de  que  su  cuñado  había  atizado  tal  mandoble  a  la  institución  monárquica,  que  si  de  esta  no  lograba  levantarse,  no  se  sentiría  con  fuerzas  para  soportar  la  cólera  de  su  mujer,  que  después  de  tantos  esfuerzos  como  los  que  empleó  en  cazarle ¡todo  el  gozo  en  un  pozo!  Solo  llegaría  a  ser  reina  en  el  exilio,  además  de  poner  en  entredicho  el  futuro  de  su  familia  y  el  bienestar  de  sus  hijas.

  Como  si  él  le  hubiera  hecho  un  favor  a  la  Monarquía  casándose  con  quien  no  debía.  Porque  si  quería  libertad  para  elegir  a  su  esposa,  hecho  que  hasta  entonces  era  un    privilegio  propio del  pueblo,  nadie  podía  negársela,  pero  debía  de  haber  abdicado. Claro  que  por  Eva  Sannun,  de  cuerpo  escultural  y  medidas  que  quitan  el  hipo,  todo  el  mundo  lo  habría  entendido  pero…En  fin,  para  gustos  se  hicieron  los  colores.
     Y  en  diciembre,  el Rey,  en  su  tradicional  discurso  de  Navidad,  dejó  claro  que  había expulsado  al  yerno  de  su  Casa  cuando  nos  dijo: La  justicia  ha  de  ser  igual  para  todo  el  mundo.  Los  medios  de  comunicación  acosaban  al  duque  de  tal  modo,  que  un  día  al  salir  de  su  domicilio  arrancó  a  correr  para  huir  de  los  periodistas  y  las  cámaras  que  le  esperaban.  Mientras  tanto  la  infanta  se  desahogaba,  detrás  de  un  expositor  de  patatas  fritas,  en  un  supermercado  de  la  capital  de  los  Estados  Unidos  de  América,  con  una  reportera  de  televisión,  y  le  decía: Lo  que  quiero  es  que  me  dejen  vivir  tranquila. El  asunto  tiene  narices,  pues  con  el  dinero  de  los  demás  debe  ser  fácil,  señora.  Seguro  que  los  cinco  millones  de  parados  que  tenemos  en  España  desean  lo  mismo.     
    Este  fin  de  semana,  en  Palma  de  Mallorca, Iñaki  ha  declarado  ante  el  juez.  Llegó  al  juzgado  por  su  propio  pie,  el  pueblo  cabreado  lo  acompañó  en  el  camino,  y  le  brindó  una  sinfonía  de  gritos  e  insultos  donde  chorizo,  chorizo  era  la  expresión  más  recurrente.  Sus  manifestaciones  han  sido  tan  poco  reveladoras  y  salpicadas  de  evasivas  y  olvidos  que  el  magistrado  llegó  a  espetarle  en  la  cara: Para  decir  esto  habría  sido  mejor  que  no  hubiera  venido  a  declarar. Y  el  marido  de  la  infanta  se  defendió  cargándole  el  muerto  a  su  socio,  Diego  Torres,  y  alegó  que  desconocía  que  hubiera  una  trama  de  empresas  para  blanquear  el  dinero.  También  quiso  dejar  claro  que  Cristinita  solo  tuvo  un  papel  meramente  testimonial.  Y  yo  me  pregunto  ¿será  que  la  princesa  es  daltónica  y  confundió  los  billetes  de  quinientos  euros  con  los  de  cinco  a  causa  del  color?  O  tal  vez  al  no  ver  la  esfinge  de  papá,  el  Rey,  creyó  que  eran  estampitas  de  San  Judas  Tadeo,  patrono  de  los  negocios.
    Amigos  lectores,  a  mi  entender,  tan  culpables  son  él  como  ella.  Uno  por  hacerlo  y  el  otro  por  consentirlo,  pero  ahora  resulta  que  Cristinita,  según  la  información  vertida  el  pasado  viernes  por  la  mañana  en  la  cadena  RAC-1,  emisora  de  radio  del  Grupo  Godó,  odia  la  vida  que  lleva  en  Washington,  y  a  petición  de  Su  Majestad,  podría  divorciarse  de  Urdangarin.  Pero  como  está  convencida  de  que  los  españoles  no  la  queremos,  le  resultaría  ingrato  regresar,  y  desearía  llevar  una  existencia  discreta  en  París  o  Londres. 
   De  ser  verdad  ya  lo  saben,  a  vivir  que  son  dos  días,  porque  aunque  la  institución  sea  atávica,  el  comportamiento  poco  honorable  de  sus  miembros  es  propio de  nuestros tiempos.  Y  colorín  colorado,  este  cuento  se  ha  acabado.
    Señores  les  invito  a  la  reflexión.
    Buenas  noches.       
    MARÍA  BASTITZ                                                               

viernes, 17 de febrero de 2012

* * CARME, CARMEN, CARMELA * *


El  miércoles  pasado  nos  despertamos  con  la  noticia  de  un  bodorrio  de  conveniencia,  cosa  habitual  hoy  en  día.  El novio  es un  gentleman  de  popularidad  recortada,  como  sus  políticas  sociales  y  el  sueldo  de  sus  funcionarios. La  novia,  una  mujer  de  rostro  esculpido  por  obra  y  gracia  del  botox  y  la  abundancia  de  silicona  en  los  labios.  Adora  salir  en  las  fotos  Tanto  puede  cenar  con  la  baronesa  Thyssen  como  descender  a  los  bajos  fondos  y  culpar  a  la  comunidad  rumana  de  delincuencia  y  extorsión.  Sabemos  que  le  gusta  el  color  azul  pero,  para  la  ocasión,  vestía  de  blanco  inmaculado.  Hace  unos  años,  el  recién  casado  juró  y  perjuró,  con  notario  de  por  medio,  que  jamás  matrimoniaría con  esta  señora,  y  aunque  nos  quedó  claro  que  nunca  la  invitaría  a  cenar  ni,  en  el  mejor  de  los  casos,  a  desayunar  al  día  siguiente,  ahora  la  necesidad  apremia.  Claro  que  habría  preferido  una  relación  ocasional,  de  aquellas  de  aquí  te  pillo  aquí  te  mato, pero debe  de  haber  hecho  de  las  tripas  corazón,  porque  ella  le  exigió  una  unión  estable  y  duradera  y  él  aceptó  sin  rechistar.  De  madrugada  le  dio  el    quiero  en  un  hotel  de  Barcelona,  de  los  más  caros,  porque  el  banquete  nupcial  no  lo  pagaron  ni  los  padres  de  él,  ni  los  de  ella,  quienes  soltaron  la  pasta  ni  tan  siquiera  asistieron  a  la  ceremonia.  Y  todo  por  salvar  el  presupuesto,  expresión  numérica  de  un   programa  de  Gobierno,  hijo  del  novio  y  apadrinado  por  CIU,  y  que  necesitaba  del  apoyo  de  la  novia  y  de  su  camarilla  política  para  sacarlo  adelante.  Después  de  la  noche  de  bodas,  al  recién  casado  no  se  le  veía  feliz,  los  matrimonios  arreglados  suelen  tener  estos  inconvenientes,  en  cambio  ella  estaba  radiante.  Si  a  alguien  no  le  ha  quedado  claro,  los  protagonistas  de  esta  introducción  son  Alicia  Sánchez  Camacho,  diputada  al  Parlamento  catalán  por  el  Partido  Popular  y  Artur  Más,  Presidente  de  la  Generalitat  de  Catalunya.
     Y  ustedes  se  preguntarán  ¿qué  tiene  que  ver  esto  con  lo  que  nos  anunciaba?  ¡Ay!  Amigos,  como  la  política  últimamente  nos  lleva  por  senderos  equivocados  y  andamos  de  sorpresa  en  sorpresa  una,  aunque  les  haya  prometido  hablar  de  otra  cosa,  se  permite  ciertas  licencias  para  poner  en  evidencia  desfachateces  que  claman  al  cielo.  Pero  después  de  este  breve  inciso,  vamos  con  nuestra  heroína  de  hoy  que  es  catedrática  del  cinismo.

 
     Siempre  hemos  tenido  cármenes  en  nuestro  país  ¡cómo  no!  por  algo  es  patrona  de  los  marineros,  María  stella  maris,  y  vivimos  en  una  tierra  bañada  por  el  mar.  De  Carmen  Amaya  a  Carmen  de  Mairena,  pasando  por  las  damas  de  la  familia  Franco,  véase  doña  Carmen,  Carmencita…y  demás  parentela. Pero  por  si  empezábamos  a  olvidar  aquello  que  cantaba  una  folclórica:  Yo  soy  la  Carmen  de  España  y  no  la  de  Mérimée[1],  también  llamada  Carmen  y  apellidada  Sevilla,  apareció  Carme,  sin  patronímico  castizo,  hija  de  bombero  y  nieta  de  anarquista,  que  con  dieciséis  primaveras  se  introdujo  en  las  Juventudes  Socialistas  de  Catalunya  y  desde  el  consistorio  de  su  Esplugas  natal,  alzaba  el  puño  en  alto  y  cantaba  la  Internacional.  
      Se licenció en Derecho por la Universidad de Barcelona. Quiso obtener  el  doctorado  en  la  Universidad  Autónoma,  pero  nunca  llegó  a  leer  la  tesis,  cosa  extraña  en  una  mujer  que   pasó  por  la  Universidad de  Manchester,  de  Kingston,  de Montreal.  Por  la Université Laval  de Quebec,  por  el  Osgoode  Hall  Law  School  de  Toronto,  sin  que  nos  quedara  claro  si  hacía  un  postgrado  o  un  curso  de  parapente.  Porque  aquí,  una  servidora,  también  estuvo  en  la  Universidad  de  Oxford  y  en  la  de  Louvain-la-Neuve,  de  visita,  y  no  se  le  ha  ocurrido  nunca  colocarlo  en  su  currículum.
      Su trayectoria parlamentaria arrancó en las elecciones generales del 2000, cuando consiguió el acta de diputada por la provincia de Barcelona. Fue reelegida en marzo  del  2004,  y  José  Luís  Rodríguez  Zapatero,  su  mecenas  y  mentor,  la  rescató  del  anonimato   para  colocarla  de  vicepresidenta primera del Congreso  y  después,  en  pleno  estallido  de  la  burbuja  inmobiliaria,  al  frente  del  Ministerio  de  la  Vivienda.  Y  fue  entonces  cuando  Cupido  le  asestó  un  golpe  mortal  que  la  hizo  caer  en  las  redes  del  amor  y  la  llevó  a  contraer matrimonio con el periodista Miguel Barroso, ex secretario de Estado de Comunicación del  Presidente  del  Gobierno,  y  así  todo  quedaba  en  casa.
      En  el  2008  después  de  que  Zapatero  ganara  otra  vez  las  elecciones  y  regalara  euros  por  doquier  a  sus  votantes,  como  si  del  rey  Midas  se  tratara,  en  un  ejercicio  de  funambulismo  propio  de  un  mago  de  escaso  talento,  la  reina  del  Partido  Socialista, embarazada de siete meses, se convirtió  en la primera ministra de Defensa del  Estado español,  que  adoctrinó  a  los  militares  en  el  papel  que  más  le  convenía  al  nuevo Ejecutivo.  Y  la  milicia  enojada  odiaba  su  condición  de  mujer,  su  estado  de  buena  esperanza  y  las  arengas  patrióticas  que  salían  de  sus  labios  porque  se  les  antojaban  falsas.

                    Carmen Chacón con  el Jefe del Estado Mayor del Ejército
        Mientras  soñaba  con  regresar  a  Afganistán  para  ver  de  nuevo  a  sus  soldados,  llegaron    las  elecciones  de  noviembre  de  2011  y  la  hecatombe  socialista.  A  Carme  se  le  fue  al  traste  su  puesto  al  frente  del  Ministerio,  los  militares  empezaron  a  respirar  tranquilos,  por  fin  se  olvidaría  de  tanques  y  misiles  y  se  dedicaría  a  cuidar  a  su  hijo  Miguelito.  Pero  ella,  inquieta  por  su  futuro,  le  guiñó  el  ojo  al  PSC  con  el  objetivo  de  liderar  el  socialismo  catalán  después  del décimo  segundo  congreso  de  la  formación,  anunciado  para  diciembre  de  2011.  Y  aunque,  por  su  boquita  de  piñón,  prometió  una  oposición  digna  a  fin  de  favorecer  el  empleo  y  luchar  en  contra  de  los  recortes  de  CIU,  Pere  Navarro  Morera  se  llevó  el  gato  al  agua  y  Chacón  se  quedó  compuesta  y  sin  liderazgo.
     Así  las  cosas,  juzgó  que  lo  mejor  sería  cambiar  de  aires  y  hacerse  llamar  Carmen.  Recorrer  todos  los  rincones  de  la  geografía  nacional  para  recordar,  a  todo  el  que  la  quería  escuchar,  los  orígenes  almerienses  de  papá  Chacón,  y  con  ello  hacerse  perdonar  su  relación  con  el  catalanismo,    alcanzar  el  mayor  número  de  apoyos  para  alejar  a  Rubalcaba  de  la  Secretaría  General  y llegar  a   liderar  el  PSOE  después  de  su  trigésimo  octavo   Congreso  Federal,  celebrado  recientemente  en  Sevilla.

                                Carmen Chacón con Alfredo Perez Rubalcaba
       Pero  ¡Ay,  qué  cosas  tiene  la  vida!  El  que  fuera  vicepresidente  con  ZP  obtuvo  22  votos  más  que  nuestra  Carmen  y  todas  sus  esperanzas  se  evaporaron  en  medio  de  un  doloroso  llanto. Hemos  perdido  la  batalla  pero  no  la  guerra,  decían  los  de  su  equipo.   Aunque  la  derrotada,  víctima  de  la  traición  de  quienes  le  habían  prometido  el  voto  y  al  final  se  rajaron,  anunciaba  que iba  a  plantar  cara  a  Alfredo  Pérez  Rubalcaba  por  esas  tierras  de    España,  con  el  objetivo  de  convertirse,  en  el  2015,  en  candidata  del  PSOE  a  la  presidencia  del  Gobierno.
    Amigos  lectores,  si  lo  hace  y  gana,  que  Dios  nos  coja  confesados,  porque  estaremos  frente  a  la  primera  mujer  presidente  del  Gobierno  en  España  pero,  que  por  su  comportamiento  ante  las  cámaras  y  los  flashes,  una  vez  concluido  el  congreso,  no  nos  dejó  otra  alternativa  que  la  de  pensar  que  ignoraba   que  gobernar  es  dirigir,  y  nos  quedamos  atónitos  viéndola  hacer  pucheritos al  no  haber  logrado  su  meta.  Créanme,  en  política,  con  chorizos  y  corruptos  ya  tenemos  bastante, no  necesitamos  pusilánimes.
    En  vista  de  la  situación  le  aconsejo,  mi  querida  señora,  que   como  ya  ha  retocado  varias  veces  su  nombre  sin  éxito  aparente,   de  ahora  en  adelante  no  vaya  a  aderezarlo  con  un  diminutivo  al  estilo  de  Carmencita  Chacón,  porque  tendrá  un  sabor  un  pelín  tiránico,  con  regusto  a  dictador,  de  ingrato  recuerdo  en  las  filas  socialistas  y  en  muchos  ciudadanos  de  a  pie,  y   no  será  usted  candidata.  Y  si  todavía  piensa  que  le  quedan  batallas  por  ganar,  aunque  muchos  creamos  que  está  políticamente  muerta,  esconda  sus  lágrimas  de  plañidera  y  llámese  usted  Carmela.  Sonará  mejor.  Se  lo  digo  de  corazón,  aunque  su  carrera  política  me  importa  un  rábano.
Señores  les  invito  a  la  reflexión.
Buenas  noches.
MARÍA  BASTITZ   

                                                      


[1] Prosper  Mérimée,  autor  de  la  obra  Carmen,  que  en  1875  se  convertiría  en  Ópera  gracias  al  talento  musical  de  Georges  Bizet.