* * * * * * VIAJE A LA INDIA * * * * * *

                                                  Capítulo  Quinto

        

        

Después  de  que  Martínez  se  hubiera  ido  en  el  taxi,  Ram  también  se  marchó  del  hotel.  De  inmediato  subimos  a  nuestras  habitaciones, pero  como  estábamos  ansiosos  por  adivinar  los  motivos  que  habían  podido  inducir  a  Arístides  a  realizar  una  tournée   en  solitario  por  Nueva  Delhi,  no  tardamos  en  reunirnos  otra  vez  en  el  hall.

       Unos  creían  que  el  hombre  se  había  desplazado  hasta  allí,  al  amparo  de  una  ruta  turística,  porque  tenía  negocios  turbios  que  resolver.  Otros,  aseguraban  que  en  España  conoció  a  una  mujer  hindú  que  debió  trastornarle  de  tal  modo  que  se  vio  obligado  a  realizar  el  viaje.  Por  mi  parte,  estaba  convencida  de  que  no  se  trataba  ni  de  una  cosa,  ni  de otra.  Aunque  no  tenía  en  qué  basarme,  Arístides  me  parecía  un  individuo  honesto,  incapaz  de  estar  involucrado  en  asuntos  fraudulentos,  y  no  lograba  imaginármelo  como  un  picaflor  que  cruzaba  medio  mundo  para  verse  a  hurtadillas  con  su  amante.  No  sería  de  extrañar  que  esto  lo  hiciera  mi  padre,  que  por  lo  que  ya  sabía  y  por  lo  que  ahora  estaba  viendo,  debía  tener  un  nutrido  historial  donjuanesco  y  más  cuando,  en  aquel  preciso  momento,  aprovechando   que estaba  sentado  al  lado  de  Mariola  en  un sofá  del  vestíbulo,  y  sin  importarle  que  su  hija  estuviera  delante,  no  le  quitaba  las  manos  de  encima  incidiendo,  una  y  otra  vez,  un  poco  más  abajo  de  donde  le  terminaba  la  espalda.  Y  en  su  obcecación  no  veía  que  el  objeto  de  su  deseo  devoraba  con  los  ojos  a  Alberto. 

        Martínez  era  un  caballero,  como  los  de  antes,  que  de  estar  enamorado  no  habría  tenido  inconveniente  en  hacérnoslo  saber.

        Las  suposiciones  continuaban,  y  la  imaginación  del  grupo  trabajaba  a  gran  velocidad  hasta  que,  María  nos  hizo  caer  en  la  cuenta  de  que  iba  siendo  hora  de  ir  hacia  el  comedor:

        –Bien, como Arístides  todavía  no  ha  regresado –afirmó–,  será  cuestión  de  que  nos  vayamos  a  cenar  y  empecemos  a  pensar  en  llamar  al  guía.

        Mientras  íbamos  a  coger  el  ascensor,  Paco  murmuró:

        –No  entiendo  cómo  se  puede  ser  tan  imprudente.

        –Es  la  arteriosclerosis  –señaló  mi  padre–,  que  le  impide  pensar  en  los  riesgos  de  tener  una  cita  furtiva  en  una  ciudad  como  esta.

        Aquello  ya  era  el  colmo  de  la  desfachatez,  y  no  pude  evitar  rebelarme:

        –Pues  los  hay  que  la  deben  sufrir  prematura,  porque  tampoco  miden  el  peligro  a  la  hora  de  jugar  con  los  sentimientos  de  quienes  les  esperan  a  su  regreso.

         Mi  padre  me  censuró  con  la  mirada,  pero  evitó  sentirse  aludido,  y  aprovechando  que  Gloría  refunfuñaba:

         –¡Ay!...este  hombre.

         Apostilló:

         –Chochea.

         Cuando  ya  nos  habían  indicado la  mesa  que  debíamos  ocupar,  cerca  de  donde  estaban  cenando  los  del  Club  de  los  Impares,  y  acabábamos  de  tomar  asiento,  Antonio  insistió:

         –Creo  que  antes  de  levantarnos  para  ir  al  buffet   debemos  llamar  a  Ram,  Martínez  no  aparece…

         –¡Claro! –le  interrumpió  papá–,  ya  lleva  más  de  media  hora  de  retraso.  Seguro  que  el  viejo  nos  jode  el  viaje.

         Entonces,  Paloma  clavó  una  mirada  incisiva  en  el  rostro  de  mi  padre  y  sin  molestarse  en  ocultar  el  desprecio  que  le  inspiraba,  respondió  agriamente:

         –Mira,  Carlos,  no  creo  que  Arístides  tenga  intención  de  fastidiarle  el  viaje  a  nadie.  Si  pudieras  pensar  con  claridad,  cosa  que  a  estas  alturas  ya  dudo,  te  avergonzarías  del  papelón  que  estás  haciendo,  y  te  darías   cuenta  de  que  los  tiros  van  por  otro  lado.

        Y  sus  ojos  que  siempre  me  habían  parecido  cálidos,   en  aquel  momento  se  mostraban  fríos  como  el  hielo,  y  fulminaron  el  rostro  de  Mariola:

        –¿Qué  quieres  decir? –le  preguntó  papá  haciéndose  pasar  por  ofendido  aunque,  conociéndole,  dudo  que  debiera  de  importarle  un  rábano  lo  que  pensaran  los  demás.

        –No  creo  que…

        Pero  Paloma  se  calló  en  seco,  porque  en  aquel  instante,  justo  en  aquel  preciso  instante,  apareció Martínez,  con  una  sonrisa  de  oreja  a  oreja  y  como  si  todo  aquello  no  fuera  con  él:

        –¡Caramba!  Arístides  –le  dijo  María– ,  nos  tenías  en  un  sin  vivir.  Espero  que  hayas  podido  resolver  todo  aquello  que  precisaba  tu  atención.

        –Por  supuesto,  amiga  mía.

        –Bien –repuso  Mariola–,  pues  como  ya  estamos  todos,  podemos  ir  pensando  en  la  cena.  Seguro  que  Martínez  debe  de  estar  más  hambriento  que  nosotros.

        Pero  entonces,  Arístides,  se  pasó  la  mano  por  el  pelo  embadurnado  de  colonia  Floid,  cuyo  aroma  había  perdido  un  poco  su  intensidad  gracias  al  contacto  con  el  aire  contaminado  de  Nueva  Delhi.  Después  se  acarició  varias  veces  la  barbilla  mientras  en sus  labios  se  dibujaba  una  sonrisa  irónica:

        –Nada  me  haría  más  feliz  que  cenar  con  vosotros,  pero  por  fortuna  acabo  de  comer  unas  lonchas  de  jamón  de  Jabugo  con  pan  de  pueblo  y  un  trozo  de  queso  de  Cabrales,  que  me  han  sabido  a  gloría  bendita.

        Todos  nos  quedamos  pasmados,  y  Antonio  preguntó:

        –¿Cómo  es  posible? 

        –A  lo  mejor  hay  algún  restaurante  español  en  Nueva  Delhi –insinuó  su  mujer.

        –No  lo  sé,  amiga  mía,  pero  cuando  uno  tiene  amigos  en  todas  partes  es  fácil  que  le  agasajen.

        Mariola  se  levantó  dispuesta  a  abordar  el  buffet,  y  al  pasar  justo  al  lado  de  Martínez  le  susurró  muy  cerca  del  oído:

       –Me  has  dejado  estupefacta,  Arístides.

       Y  él,  le  contestó  en  voz  baja

       –La  vida  está  llena  de  sorpresas.

       Mientras  me  servía  un  poco  de  arroz  blanco,  Gloría  y  María,  que  observaban  con  inquietud  un  recipiente  de  extrañas  croquetas  disformes,  como  si  se  preguntaran  con  los  ojos qué  sabor  tendría  aquello,  se  percataron  de  mi  presencia  y  enseguida  quisieron  conocer  mi  opinión  en  relación  con  el  affaire  Martínez:

     –¿Dónde  crees  que  debe  de  haber  ido  el  viejo,  Nora? –me  preguntó  María.

     –No  tengo  ni  idea  –contesté.

     –Seguro  que  detrás  de  todo  esto  debe  de  haber  una  mujer –sentenció  Gloría–,  aunque  a  su  edad  tendría  que  darse  cuenta  de  que  el  cuerpo  ya  no  le  acompañará  si  le  sorprende  un  arrebato  de  lujuria.

     Harta  de  escuchar  tantas  sandeces,  tuve  que  morderme  la  lengua  antes  de  contestar,  porque  no  me  faltaban  ganas  de  mandarlas  a  paseo,  y  a pesar  de  mis  precauciones  reconozco  que  no  fui  demasiado  educada:

      –¿Y  a  vosotras  qué  os  importa? –y  continué  elevando un  poco  la  voz–,  ¡¿Acaso  os  ha  perjudicado  en  algo?!  ¡Dejadle  vivir  su  vida!  De  momento,  se  ha  metido  entre  pecho  y  espalda  un  buen  jamón  de  Jabugo  y  queso  de  Cabrales,  mientras  que  yo  me  llevo  a  la  mesa  un  plato de arroz  insípido  y  seco.

      Di  media  vuelta  y  me  fui,  y  aunque  continuaban  inmóviles  contemplando  las  croquetas,  María  respondió:

     –Oye  niña…

     –Déjala,  pobrecita –le  interrumpió  Gloría–,  está  medio  desquiciada  viendo  como  su  padre  anda,  a  todas  horas,  sobando  al  putón  verbenero  de  Mariola.

                                                                     -:- 

       

     Al  día  siguiente,  teniendo  en  cuenta  las  indicaciones  de  nuestro  guía,  estábamos  en  recepción  a  las  siete  de  la  mañana  con  las  maletas  en  la  mano.  Nos  íbamos  a  marchar  a  Samode,  un  pueblecito  cerca  de  Jaipur,  la  llamada  ciudad  rosa.  Al  poco  rato  vino  Ram,  y  para  no  perder  la  costumbre,  nos  hizo  subir  al  bus,  que  seguía  ofreciendo  la  misma  sinfonía  de  ruidos  extraños  que  el  día  anterior.

     Según  nos  dijo,  cogeríamos  la  autopista,  y  para  ello  tuvimos  que  cruzar  media  Nueva  Delhi  envuelta  en  aquella  miseria  que  ya  conocíamos,  hasta llegar  a un  barrio  donde  cualquier  infraestructura  urbanística  brillaba  por  su  ausencia,  las  calles  estaban  inundadas  de  lodo  y  varios  rascacielos  aparecían  de  manera  anárquica  a  lo  largo  del  recorrido.  El  guía  lo  calificó  de  zona  residencial.

      Cuando  ya  llevábamos  un  buen  rato  dentro  del  autocar,  hicimos  una  parada  en  un  recinto  que  era  lo  más  parecido  a  una   área  de  servicio.  Todos  bajamos  para  estirar  un  poco  las  piernas  o  tomar  algo  caliente,  y  nos  entretuvimos  mirando  baratijas  en  la  tienda  del  lugar.

      Llegó  la  hora  de  regresar  al  bus  y  fuimos  a  buscarlo  andando  tranquilamente.  Mientras  que  Arístides  y  yo  hablábamos  de  cosas  sin  importancia,  Ram  se  me  acercó  para  decirme  que  mi  padre  se  demoraba  demasiado  en  el  puesto  de  souvenirs.  Corrí  a  advertirle  de  que   estábamos  esperándole,  y  tal  como  sospechaba,  Mariola  se  encontraba  con  él,  y  pude  escuchar  como  papá  le  decía:

      –Supongo  que  no  te  echarás  para  atrás.

      A  lo  que  ella  contestó:

      –Por  supuesto  que  no,  soy  una  mujer  de  palabra.   

           

   

                                                                     Continuará…