* * * * * UNA HISTORIA REAL * * * * *

Resulta  que,  a  menudo,  empleamos  adjetivos  como  anticuado,  pretérito,  rancio  y  hasta  el  galicismo  demodé  para  identificar  aquellas  tendencias  y  costumbres  que  ya  han  caído  en  desuso. Y  en  muy  pocas  ocasiones  un  calificativo  por  el  que  siento  un  cariño  especial,  atávico,  que  proviene  del  vocablo  atavismo  y,  que  según  el  Diccionario  de  la  Real  Academia  Española  de  la  Lengua,  es  la  tendencia  a  imitar  o  a  mantener  formas  de  vida  y  costumbres,  arcaicas.  Una  vez  aclarado  este  punto,  díganme ¿existe  institución  más  atávica  que  la  monarquía?  Si  he  de  serles  sincera,  estoy  convencida  que  no.

   Claro  que,  últimamente,  la  Casa  Real  Española  nos  quiere  ofrecer  una  imagen  de  extrema  modernidad  al  claudicar  ante  los  matrimonios  morganáticos  de  sus  miembros.  Pero  entonces  resulta  que  por  culpa  de  la  nuera,  que  no  lleva  con  dignidad  su  condición  de  “florero  real”  y  en  lugar  de  acompañar  a  su  príncipe  para  impregnar  glamour  a  los  actos  a  los  que  asiste,  al  más  puro  estilo  Carla  Bruni,  exhibe  figura  esquelética,  múltiples  cirugías  estéticas,  moda  low  cost,  a  fin  de  que  creamos  que  la  crisis  también  le  afecta  y,  por  añadidura,  habla  cuando  debería  de  callar.  A  la  vez  que  va  por  ahí  alimentando  la  quimera  de  que  cualquiera  puede  ser  princesa.  Y  créame,  señora,  porque  nunca  la  voy  a  llamar  Alteza,  no  sé,  ni  tampoco  me  interesa,  cómo  se  ha  llevado  usted  el  gato  al  agua.  Pero  para  no  crear  falsas  expectativas  a  adolescentes  y  jóvenes  soñadoras,  le  diré  que  ha  tenido  mucha  suerte  de  casarse  con  el  heredero  y  de  seguir  estando  donde  está,  porque  en  lugar  de  generar  simpatías  y  una  mayor  adhesión a  la  Corona,  fomenta  el  espanto  de  muchos  de  los  súbditos  de  Su  Majestad.

   Y  el  yerno  ¡ay  el  yerno!  Este  es  harina  de  otro  costal.  Se  le  acusa  de  meter  mano  en  la  hacienda  pública  adueñándose  de  cifras  que  llevan  excesivos  ceros  a  la  derecha,  para  seguir  el  ejemplo  de  lo  que  decía  Napoleón: S’il  est  grand,  il  est  bon. Y  habrá  que  ver  si  no  les hunde  el  negocio  a  sus  reales  suegros.

   Así  las  cosas,  erase  una  vez  una  princesa de  rubios  cabellos  y  escasos  encantos,  salvo  aquellos  por  todos  conocidos,  ligeramente  oronda,  que  un  día  cruzó  el  océano  para  viajar  a  Atlanta,  donde  se  celebraban  unos  Juegos  Olímpicos,  y  apoyar  al  equipo  español.  Ya  en  tierras  americanas  conoció  a  un  jugador  de  balonmano  que  la  cautivó.  El  joven  se  llamaba  Iñaki  y  tenía  novia  de  buen  ver,  pero  desde  que  apareció  en  su  vida  aquel  “bombón  real”  prefirió  cambiar  belleza  por  reconocimiento  social  y  de  regreso  a  España,  al  reencontrarse  con  la  infeliz  de  su  prometida,  le  dijo: Mira  nena,  si  te  he  visto  no  me  acuerdo  y  dio  por  zanjado  el  asunto. Y  como  la  suerte  de  la  fea  la  guapa  la  desea se  dedicó  a  cortejar  a  la  hija  del  Rey.

    Llegó  la  petición  de  mano  y  Sus  Majestades  respiraban  tranquilos  porque  su  hija  no  se  quedaba  para  vestir  santos.  Poco  importaba  que  su  marido  tuviera  la  sangre  menos  azul  que  el  cielo  de  la  noche: la  niña  se  nos  casa –se  decían. Y  así  sucedió,  una  soleada  mañana  de  octubre,  en  la  catedral  de  Barcelona. 

   Como  Don  Juan  Carlos  no  pensaba,  mientras  su  hija  daba  el  sí  quiero  al  espabilado  de  Iñaki,  que  años  más  tarde  y  por  su  culpa,    le  tambalearía  el  trono,  le  ennobleció  con  el  título  de  Duque  de  Palma.  Y  aunque  de  casta  no  le  viniera  al  galgo,  Cristinita  se  sentía  dichosa,  que  a  fin  de  cuentas  es  lo  que  más  debe  importarle  a  un  padre.  Se  quedaron  a  vivir  en  Barcelona,  donde  la  princesa  trabajaba  en  la  La  Caixa,  gracias  a  los  buenos  oficios  de  papá,  el  Rey,  con su  presidente,  Isidre  Fainé,  que  según  he  leído,  hoy  en  día  le  siguen  reportando  un  beneficio  de  90.000  euros  anuales. Iñaki  dejó  el  balonmano  ¿Para  qué  seguir  jugando?  Ahora  era  el  marido  de  una  infanta  de  España. Vivían  en  un  piso  de  la  avenida  Diagonal,  que  pronto  se  les  quedó  pequeño  con  la  llegada  de  los  primeros  hijos,  y  se  trasladaron   a  un   “chalecito”  de  la  calle  Pere II  de  Montcada  en  el  elitista  barrio  de  Sarriá,  muy  cerca  del  Monasterio  de  Pedralbes.  Y  aunque  eran  felices  y  comían  perdices,  a  partir  de  este  momento  las  cosas  empezaron  a  complicarse.

     La  princesa  recibía  los  emolumentos  que  le  correspondían   por  representar  a  la  Monarquía  en  diversos  actos,  y  los  pingues  dividendos  de  La  Caixa.  Urdangarin  no  trabajaba,  tenían  cuatro  hijos  y  se  habían  instalado  en  una  casa  valorada  en  seis  millones  de  euros.  Echen  cuentas  y  verán. Seguro  que  Cristinita  confiaba  que  en  La  Caixa  le  enseñarían  a  hacer  malabarismos  financieros,  si  se  tiene  en  cuenta  que,  junto  con  otros  bancos,  se  han  quedado  con  los  ahorros  de  muchos  de  nuestros  jubilados  gracias  al  bochornoso  asunto  de  las  Primas  Preferentes.  Todos  conocemos  a  alguien  que  un  día  acudió  a  una  de  sus  oficinas,  con  la  intención  de  contratar  un  plazo  fijo,  y  salió  de  la  entidad  con  un  producto  intoxicado  en  su  cuenta.

    Pero  la  cuestión  llegó  mucho  más  lejos,  y  Urdangarin  se  vio  involucrado  en  el  caso  Palma  Arena,  donde  utilizó  su  condición  de  miembro  de  la  Familia  Real  para  favorecer  turbios  negocios  que  le  permitían  lucrarse  a  costa  del  erario  público.  Su  Majestad  lo  envió  a  Washington,  con  su  mujer  y  la  prole  a  fin  de  que,  con  el  océano  de  por  medio,  se  calmaran  los  ánimos  crispados  de  los  españoles.

    Mientras  tanto,  el  heredero  del  trono  se  quejaba  de  que  su  cuñado  había  atizado  tal  mandoble  a  la  institución  monárquica,  que  si  de  esta  no  lograba  levantarse,  no  se  sentiría  con  fuerzas  para  soportar  la  cólera  de  su  mujer,  que  después  de  tantos  esfuerzos  como  los  que  empleó  en  cazarle ¡todo  el  gozo  en  un  pozo!  Solo  llegaría  a  ser  reina  en  el  exilio,  además  de  poner  en  entredicho  el  futuro  de  su  familia  y  el  bienestar  de  sus  hijas.

  Como  si  él  le  hubiera  hecho  un  favor  a  la  Monarquía  casándose  con  quien  no  debía.  Porque  si  quería  libertad  para  elegir  a  su  esposa,  hecho  que  hasta  entonces  era  un    privilegio  propio del  pueblo,  nadie  podía  negársela,  pero  debía  de  haber  abdicado. Claro  que  por  Eva  Sannun,  de  cuerpo  escultural  y  medidas  que  quitan  el  hipo,  todo  el  mundo  lo  habría  entendido  pero…En  fin,  para  gustos  se  hicieron  los  colores.

     Y  en  diciembre,  el Rey,  en  su  tradicional  discurso  de  Navidad,  dejó  claro  que  había expulsado  al  yerno  de  su  Casa  cuando  nos  dijo: La  justicia  ha  de  ser  igual  para  todo  el  mundo.  Los  medios  de  comunicación  acosaban  al  duque  de  tal  modo,  que  un  día  al  salir  de  su  domicilio  arrancó  a  correr  para  huir  de  los  periodistas  y  las  cámaras  que  le  esperaban.  Mientras  tanto  la  infanta  se  desahogaba,  detrás  de  un  expositor  de  patatas  fritas,  en  un  supermercado  de  la  capital  de  los  Estados  Unidos  de  América,  con  una  reportera  de  televisión,  y  le  decía: Lo  que  quiero  es  que  me  dejen  vivir  tranquila. El  asunto  tiene  narices,  pues  con  el  dinero  de  los  demás  debe  ser  fácil,  señora.  Seguro  que  los  cinco  millones  de  parados  que  tenemos  en  España  desean  lo  mismo.     

    Este  fin  de  semana,  en  Palma  de  Mallorca, Iñaki  ha  declarado  ante  el  juez.  Llegó  al  juzgado  por  su  propio  pie,  el  pueblo  cabreado  lo  acompañó  en  el  camino,  y  le  brindó  una  sinfonía  de  gritos  e  insultos  donde  chorizo,  chorizo  era  la  expresión  más  recurrente.  Sus  manifestaciones  han  sido  tan  poco  reveladoras  y  salpicadas  de  evasivas  y  olvidos  que  el  magistrado  llegó  a  espetarle  en  la  cara: Para  decir  esto  habría  sido  mejor  que  no  hubiera  venido  a  declarar. Y  el  marido  de  la  infanta  se  defendió  cargándole  el  muerto  a  su  socio,  Diego  Torres,  y  alegó  que  desconocía  que  hubiera  una  trama  de  empresas  para  blanquear  el  dinero.  También  quiso  dejar  claro  que  Cristinita  solo  tuvo  un  papel  meramente  testimonial.  Y  yo  me  pregunto  ¿será  que  la  princesa  es  daltónica  y  confundió  los  billetes  de  quinientos  euros  con  los  de  cinco  a  causa  del  color?  O  tal  vez  al  no  ver  la  esfinge  de  papá,  el  Rey,  creyó  que  eran  estampitas  de  San  Judas  Tadeo,  patrono  de  los  negocios.

    Amigos  lectores,  a  mi  entender,  tan  culpables  son  él  como  ella.  Uno  por  hacerlo  y  el  otro  por  consentirlo,  pero  ahora  resulta  que  Cristinita,  según  la  información  vertida  el  pasado  viernes  por  la  mañana  en  la  cadena  RAC-1,  emisora  de  radio  del  Grupo  Godó,  odia  la  vida  que  lleva  en  Washington,  y  a  petición  de  Su  Majestad,  podría  divorciarse  de  Urdangarin.  Pero  como  está  convencida  de  que  los  españoles  no  la  queremos,  le  resultaría  ingrato  regresar,  y  desearía  llevar  una  existencia  discreta  en  París  o  Londres. 

   De  ser  verdad  ya  lo  saben,  a  vivir  que  son  dos  días,  porque  aunque  la  institución  sea  atávica,  el  comportamiento  poco  honorable  de  sus  miembros  es  propio de  nuestros tiempos.  Y  colorín  colorado,  este  cuento  se  ha  acabado.

    Señores  les  invito  a  la  reflexión.

    Buenas  noches.       

    MARÍA  BASTITZ