* * * * * VIAJE A LA INDIA * * * * *

                                                    

                                                 Capítulo  Segundo

El  guía  nos  hizo  saber  que  el  grupo  ya  estaba  completo.  Al  parecer  los  del  Club  de  los  Impares,  que  viajaban  con  el  mismo  operador,  y  que  al  llegar  a  Nueva  Delhi  eran  mucho  más  numerosos,  no  venían  con  nosotros.  Pero  ni  Paloma,  ni  yo  nos  preocupamos  por  ellos.  Mariola,  azorada,  preguntó:

          –¿­Llevabais  mucho  tiempo  esperando?

          –No –respondió  papá.

          –Es  que  ya  empezaba  a  perder  los  nervios,  porque  mi  maleta  ha  sido  de  las  últimas  en  pasar  por  la  cinta.

          –No  te  preocupes  mujer  –insistió  mi  padre.

          –¡Claro! –añadió  María–,  cuando  se  viaja  siempre  surge  algún  contratiempo.

          –Gracias  por  comprenderme.

          Enseguida  me  di  cuenta  que  trataba  de  hacerse  la  simpática  pero  había  algo  extraño  en  ella.  Y  supongo,  que  contrariamente  a  lo  que  hubiera  deseado,  Martinez  no  le  sacaba  la  vista  de  encima  Salimos  del  aeropuerto.  Papá  y  yo  hablábamos  con  Alberto  y  su  mujer,  y  ella  tardó  poco  en  unirse  a  nosotros.  Pero  no  tuvimos  tiempo  de  decir  gran  cosa  porque  enseguida  llegamos  al  microbús. Fue  entonces  cuándo  Arístides  se  interesó  por  su  situación:

          –¿Viaja  usted  sola,  señorita?

          Ella  le  miró,  como  si  se  tratara  de  un  bicho  raro,  pero  le  contestó  amablemente:

          –Desde  el  pasado  verano  que  llevo  una  vida  demasiado  estresada, he  trabajado  al  límite  de  mis  fuerzas   y  créame,  además  de  un  cambio  de  aires,  necesitaba  encontrarme  a  mi  misma.

         –La  soledad  deseada  –sentenció  Martínez  poniendo  tal  énfasis  en  sus  palabras  que  parecía  el  oráculo  de  los  dioses–  es  un  buen  remedio  para  liberar  tensiones.  El  problema  viene… –hizo  una  breve  pausa–,  cuando  es  impuesta.

          Al  escucharlo,  mi  padre  me  dio  un  golpe  con  el  codo  y  me  susurró  en  voz  baja  al  oído:

        –El  viejo  ya  se  está  buscando  plan.

        Pero  si  eran  estas  sus  intenciones,  Mariola  se  lo  dejó  bien  claro:

        –En  mi  caso,  amigo  mío,  es  anhelada.

        En  aquel  momento  miré  el  reloj,  marcaba  las  tres  de  la  mañana.  Con  el  cambio  horario  y  los  retrasos  en  el  vuelo,  llevaba  muchas  horas  sin  dormir  y  como  en  el  avión  no  había  logrado  conciliar  el sueño,  los  párpados  me  pesaban  y  los  ojos  se  me  cerraban,  a  pesar  de  mis  esfuerzos  por  estar  atenta  al  paisaje  urbano.  Pero  desde  el  aeropuerto  hasta  el  hotel  Hilton  Garden,  Nueva  Delhi  era  una  ciudad  a  oscuras,  y  a  parte  de  observar  que  se  circulaba  por  la  izquierda,  legado  de  la  colonización  inglesa,  solo  pude  distinguir,  somnolienta  y  entre  tinieblas,  algunas  construcciones  esperpénticas  y  varias  personas  durmiendo  en  las  calles.

        Cuando  llegamos  al  hotel,  rápidamente  nos  adjudicaron  las  habitaciones.  El  muchacho  del  tour  operador  nos  indicó  que  el  guía,  que  nos  acompañaría  durante  todo  el  viaje,  nos  esperaría  en  recepción  a  las  ocho  y  media  de  la  mañana,  y  un  empleado  del  establecimiento  informó  de  que  el  desayuno  se  serviría  en  el  restaurante  del  primer  piso  a  partir  de  las  siete.

         Papá  y  yo,  al  igual  que  el  resto  del  grupo,  nos  instalamos  en  la  habitación  lo  más  pronto  posible,  pues  nos  quedaban  pocas  horas  para  dormir.

                                                                 -:-

A  la  mañana  siguiente  nos  encontramos  en  el  restaurante.  Nuestro  aspecto  delataba  una  fatiga  intensa,  a  excepción  de  Mariola,  que  en  tan  poco  tiempo  parecía  que  se  hubiera  practicado  un  lifting  rejuvenecedor. Supongo  que  había  sustituido  sus  gafas  por  lentillas  e  iba  cuidadosamente  maquillada.

         Mi  padre  y  yo,  nos  sentamos  en  la  misma  mesa  que  Gloria  y  Antonio  para  desayunar,  y  todos  empezamos  a  desfilar  por  el  buffet  repleto  de  especialidades  del  país,  de  extraño  sabor  y  excesiva  condimentación  para  el  paladar  extranjero,  y  pocos  platos  de  cocina  occidental.

         Mientras  esperaba  que  se  me  acabara  de  tostar  una  rebanada  de  pan,  vi  como  Alberto  subía  los  dos  peldaños  que  separaban  aquella  muestra  de  productos  gastronómicos  del  resto  del  comedor  y  se  cruzó  con  Mariola,  que  con  el  plato  lleno  se  disponía  a  descenderlos.  Al  verle  a  tan  corta  distancia,  le  cogió  suavemente  por  el  brazo  y  le  soltó  un   buenos  días  acompañado  de  una  sonrisa  de  oreja  a  oreja,  a  lo  que  él  respondió  simplemente,  hola  e  inclinó  ligeramente  la  cabeza.  Paloma,  sentada  en  la  mesa,  no  se  perdía  detalle.

         Después  fuimos  en  busca  del  guía,  que  a  la  hora  en  punto  nos  esperaba  en  recepción.  Se  llamaba  Ram,  y  enseguida  nos  hizo  subir  a  un  microbús  color  naranja,  que  a  pesar  del  prestigio  que  el  tour  operador  tiene  en  España,  era  una  autentica  chatarra.  Las  mordazas  estaban  estropeadas  y  perdía  líquido  de  freno,  y  cuando  el  conductor  se  veía  obligado  a  frenar  hacía  un  ruido  espantoso,  lo  que  exigía  parar  cada  cierto  tiempo  para  reponer  el  líquido   perdido  y  continuar  circulando.  En  realidad  aquellas  paradas  inoportunas,  junto  con  la  espesa  niebla  matinal,  que  envuelve  la  ciudad  a  causa  de  la  elevada  tasa  de  contaminación  impidiendo  que  brille  la  luz  del  sol,  me  fueron  de  maravilla  para  dormir  un  poco.  Mientras  tanto  papá  se  agitaba  nervioso  en  su  asiento  y  Mariola  no  le  quitaba  el  ojo  a  Alberto,  que  de  vez  en  cuando  también  echaba  alguna  cabezadita. En  estas  condiciones,  llegamos  al  Fuerte  de  Chittogarh,  una  ciudadela  en  ruinas,  que  fue  edificada  por  el  imperio  Maurya[1],  en  cuyo  recinto  se  encuentra  la  torre  de  la  Victoria,

decorada  con  infinidad  de  elementos  de  la  iconografía  hindú  como  imágenes  de  dioses,  estaciones  del  año…etcétera.  Construida  por  el  emperador  Rana  Kumbha  para  conmemorar  su  victoria  sobre  los  ejércitos  de  Malwa[2]  y  Guayarat[3]. 

         Acabada  la  visita,  volvimos  a  montarnos  en  aquel  bus  desastroso  para  regresar  a  Nueva  Delhi.  Y  como  estaba  ya  más  despejada,  y  gracias  a  la  lentitud  de  la  circulación,  no  se  me  escapó  detalle  de  lo  que  veía  a  mi  alrededor.  Aquella  era  una  ciudad  abrumadora,  en  algunas  zonas  parecía  que  había  recibido  la  sacudida  de  un  terremoto  y  nadie  se  había  dado  cuenta.  Familias  enteras  vivían  en  la  más  absoluta  indigencia,  entre  los  escombros,  como  si  hubieran  perdido  su  condición  de  seres  humanos  degradados  en  medio  de  la  inmundicia.  No  tenían  ni  agua,  ni  luz,  la  basura  y los  excrementos  de  animales  se  amontonaban  a  su  alrededor. 

        Mientras  nos  dirigíamos  al  Jama  Masjid,  tuvimos  que  bajar  del  autocar  a  causa  del  caos  circulatorio,  que  facilitaba  que  andando  llegáramos antes  a  la  mezquita.  Y  de  pronto,  nos  encontramos  sumergidos  en  medio  del  bullicio  del  viejo  Delhi.  Una  especie  de  maraña  de  callejuelas,  con  las  aceras  abarrotadas  de  mendigos,  leprosos,  puestos  de  fruta  y  carne.  Y  para  colmo,  antes  de  alcanzar  la  escalinata  que  conducía  al  templo  tuvimos  que  cruzar  un  mercado  de  ropa  usada  y  animales,  donde  las  cabras,  los  búfalos  y algún  que  otro  elefante,  campaban  a  sus  anchas. 

       Sorteados  todos  los  obstáculos,  por  fin  llegamos  al  Jama  Masjid  o  mezquita  del  viernes,  que  también  fue  construida  por  el  emperador  Shah  Jahan,  y  es  una  mezcla  de  estilos  mogoles  e  hindúes.  Del  techo  emergen  tres  cúpulas  de  mármol  blanco  y  negro,  cuyos  extremos  están  decorados  con  incrustaciones  de  oro  y  flanqueadas  por  dos  minaretes.  Es  el  principal  centro  de  culto  de  los  musulmanes  en  la  capital  del  país.  Como  siempre  en  estos  casos,  tuvimos  que  descalzarnos,  y  las  mujeres  cubrirnos  la  cabeza,  pero  además  nos  invitaron  a  ponernos  una  especie  de  guardapolvos  floreados  encima  de  los abrigos.  Paloma  y  yo,  que  llevábamos  una  parka  gruesa  y  no  estábamos  dispuestas  a  quitárnosla  para  sustituirla  por  aquel  harapo  cochambroso  y  pasar  frío,  nos  la  anudamos  con  las  mangas   a  modo  de  peinador,  y  afortunadamente  a  los  guardianes  de  la  casa  de  Alá  no  les  pareció  una  falta  de  decoro.

        En  la  inmensa  explanada  que  se  debe  cruzar  para  llegar  a  la  entrada,  todo  el  mundo  filmaba  y  hacía  fotos,  y  Martínez  se  entestó  en  fotografiar  a  Mariola  desde  todos  los  ángulos  posibles:

         –Y  ahora,  amiga  mía,  una  de  frente.

         –Pero  Martínez –protestaba  ella–,  ¿por  qué  te  empeñas  en  retratarme  con  esta  especie  de  batita  tan  horrorosa?

         Pero  él,  impertérrito,  insistía:

         –Venga,  ahora  este  lindo  perfil,  que  quiero  llevarme  un  recuerdo  tuyo  a  España.

         Mariola  posó  de  mala  gana  y  afirmó:

         –La  sesión  ha  concluido,  ya   dejaré  que  me  fotografíes  la  noche  de  Fin  de  Año,  que  al  menos  llevaré  una  ropa  con  más  glamour.

        –¡Ay!  amiga  mía  –concluyó  Arístides–, ya  sé  que  aquella  noche  serás  la  más  elegante  del  grupo,  pero  quiero  tener  un  recuerdo  tuyo  de  todos  los  días  del  viaje.

        Entonces  se  alejó  rápidamente  para  evitar  que  Martínez  y  su  cámara  le  volvieran  a  acosar,  y  se  acercó  a  mi  padre  que  estaba  filmando  la  miseria  humana  que  se  divisaba  desde  aquel  lugar  privilegiado,  mientras  que  yo  contemplaba  la  escena  a  escasos  metros,  y  no  acababa  de  creerme  lo  que  veía.  Con  toda  desfachatez  colocó  un  papel  en  el  bolsillo  trasero  de  los  vaqueros  de  papá,  que  se  volvió  enseguida  y  forzó  una  sonrisa  azorada.  Al  ver  que  yo  me  había  dado  cuenta  de  la  maniobra,  dijo  con  voz  lo  suficientemente    alta  para  que  me  enterara:

       –Perdóname  Carlos,  he  visto  como  se  te  caía  cuando  has  cambiado  la  memoria  de  tu  cámara  de  filmar.

       –Gracias –respondió  papá  confuso.

       –De  nada,  voy  a  ver  la  pisada  de  Mahoma[4]

       Mientras  tanto,  Gloria  y  Antonio,  María  y  Paco  y  Paloma  y  Alberto,  paseaban  por  la  explanada.

                                                     

                                                   Continuará…

 

        

         

        

 

              

       

        

       

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[1] Fue  el  primer  gran  imperio  unificado  de  la  India.  Dominaba  todo  el  Norte  y  centro  del  país  y  algunas  regiones  de  Afganistán  y  Pakistán.

[2] Región  del  Noroeste  de  la  India  en  el  estado  Madhya  Pradesh.

[3] Región  limitado  al  Noroeste  por  la  frontera  del  Pakistán  y  al  Norte  por  el  estado  de  Rajasthan.

[4] La  mezquita  contiene  algunas  reliquias  del  profeta,  tales  como  un  pelo,  una  sandalia  y  la  huella  de  una  pisada