domingo, 6 de marzo de 2011

* * * * * *VIAJE A LA INDIA* * * * * *


                                              Capítulo  Tercero

Concluida  la  visita,  y  mientras   nos  trasladamos  de  nuevo  al  bus,  le  pregunté  a  mi  padre  por  el  papel  que  se  le   extravió  en  la  mezquita  y,  que  Mariola  tan  celosamente  le  había  guardado:
           –¡Ah!  Nada  importante  –respondió.
           Pero  cuando  cruzábamos  Nueva  Delhi,  soportando  todas  las  incomodidades  de  aquel  vehículo  ruinoso  que  no  paraba  de  hacer  ruido  al  frenar,  para  llegar  al  restaurante  dónde  debíamos  almorzar,  y  que  el  guía  nos  había  asegurado  que  nos  servirían  comida  occidental,  papá  la  miraba  de  tal  forma  que  babeaba  como  un  adolescente.
           Entonces  recordé,  que  la  infidelidad  era  una  de  las  causas  por  los  que  mi  madre  le  había  pedido  el  divorcio,  y  al  parecer  no  debía  de  haber  enmendado  tal  conducta  con  su  nueva  esposa.  Me  daba  pena  porque  mi  madrastra  me  caía  muy  bien,  pero  si  mi  padre  estaba  dispuesto  a  comportarse  como  un  crápula  con  ella  no  sería  yo  quién,  al  regresar  a  Barcelona,  correría  a  contárselo.  Así  que  dejé  de lado  semejantes  cavilaciones   y  atendí  a  las  explicaciones  del  guía:
            –En  1911,  los  ingleses  trasladaron  la  capital  de  la  India  de  Calcuta  a  Nueva  Delhi,  el  proyecto  fue  llevado  a  cabo  por  el  arquitecto  Edwin  Lutyens  al  estilo  de  las  grandes  ciudades  británicas.  Con  muchas  zonas  ajardinadas,  y  una  gran  área  administrativa,  que  actualmente  prevalece  como  legado  del  imperialismo  inglés.  El  Rajpath[1],  que  es  tal  como  se  conoce  la  avenida  por  donde   circulamos,  se  extiende  desde  la  puerta  de  la  India[2]  hasta  el  palacio  presidencial. 
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                  
            Escuchando  a  Ram  se  diría  que  uno  se  hallaba  en  el  business  district  de  una  gran  metrópoli  del  mundo  civilizado,  pero  mirando  al  exterior  yo  continuaba  viendo  miseria  por  todas  partes.  Las  aceras  del  Rajpath  eran  anchas  y  había  gente  sentada  en  el  suelo,  esperando  su  turno  para  acceder  a  los  servicios  del  barbero,  que  afeitaba  y  cortaba  el  pelo  bajo  el  tímido  sol  de  un  mediodía  de  invierno,  del  dentista,  que  podía  llevar  a  cabo  la  extracción  de  una  pieza  dental,  sin  ningún  tipo  de  condiciones  higiénicas,  en  plena  calle,  junto  a  las  verjas  de  las  grandes  mansiones,  o  bien  de  los  curanderos,  que  tenían  montado  su  negocio  dentro  de  diminutos  contenedores  abiertos.
            Al  poco  rato  llegamos  al  restaurante,  un  local  más  bien  pequeño  de  escasa  iluminación,  rodeado  de  un  jardín  bastante  descuidado.  Al  entrar  nos  instalaron  en  dos  mesas,  una  para  cuatro  personas,  donde  nos  sentamos  Mariola,  Martínez,  papá  y  yo,   y  en  la  otra  de  seis,  el  resto  del  grupo.
            La  comida  tenía  cierta  apariencia  occidental,  pero  enseguida  comprobamos  que  estaba  excesivamente  condimentada,  para  beber  nos  sirvieron  cerveza  del  país,  que  contrariamente  a  lo  que  uno  pueda  imaginar,  era  bastante  suave.  Arístides  nos  comentó  que  vivía  en  Pamplona,  y  que  después  de  pasar  la  Nochebuena  con  sus  sobrinos,  se  marchó  a  Madrid,  para  estar  unos  días  en  la  capital  antes  de  emprender  el  viaje.
            Acostumbrada  a  que  en  casa  lo  celebrábamos  todo,  Nochebuena,  Navidad  y  hasta  el  día  de  San  Esteban  le  pregunté  asombrada:
            –¿Y  estuviste  lejos  de  tus  parientes  el  día  de  Navidad?
            –¡Bah!  La  compañía  de  aquel  par  de  zánganos  y  las  mediocres  de  sus  mujeres,  cada  vez  me  fatiga  más.
            –¿Tienes  conocidos  en  Madrid,  Martínez? –quiso  saber  Mariola.
            –Muchos  amigos,  antes  de  jubilarme  trabajaba  allí.
            –¿Cuál  era  tu  profesión? –insistió  mi  padre.
            Arístides,  tardó  en  contestar,  hasta  que  con  voz  rotunda  y  sonora  nos  informó:
            –Aparejador,  y  cada  vez  que  regreso  a  esta  ciudad  se  me  pasan  los  días  visitando  a  compañeros  de  trabajo,  viejos  conocidos  y  hasta  algún  discípulo.  Y  si  me  queda  algo  de  tiempo  libre  lo  dedico  a  pasear…
            –Pero  el  centro –le  interrumpió  Mariola–,  siempre  está  abarrotado  de  gente.
            –¿Vives  allí? –le  preguntó  a  su  vez.
            –No,  mi  casa  está  en  La  Moraleja,  una  urbanización  de  Alcobendas  a  13  kilómetros  de  Madrid.
            En  aquel  momento,  acababa  de  comerme  lo  único  comestible  del  menú,  un  plato  de  arroz  blanco,  y  me  sorprendió  tanto  aquella  respuesta  que  pensé,  que  además  de  ser  una  mujer  rara  e  intrigante,  Mariola  era  una  petimetre  que  alardeaba  de  falsedades  y  que  cada  día  me  costaba  más  de  soportar.  Martínez  afirmó:
            –¡Ah  caramba!  Quién  nos  iba  a  decir  que  te  codeas  con  la  flor  y  nata  de  la  sociedad  madrileña.
            –Todos  tenemos  nuestros  pequeños  secretos,  Arístides.
            –No  me  cabe  duda,  amiga  mía…no  me  cabe  duda.
            Ella  insistió:
            –Todavía  no  me  has  dicho,  Martínez  ¿qué  lugares  escoges  para  pasear?
            –¡Ay  amiga  mía!  Huyo  de  los  turistas  y  las  aglomeraciones,  a  mi  nunca  me  encontrarás  en  el  Madrid  castizo  o  en  el  de  los  Austrias.  Me  gusta  pasear  en  soledad.  Esta  vez,  me  hospedé  en  un  hotel  cercano  a  la  calle  de  Francos  Rodríguez,  donde  está  el  parque  de  la  Dehesa  de  la  Villa[3].  Aquello  si  que  es  una  delicia,  subí  al  Cerro  de  los  Locos,  desde  donde  se  divisa  una   espléndida  panorámica  de  la  sierra,  el  Pardo  y  la  Casa  de  Campo.  Estuve  dando  un  paseo  hasta  que  el frío  del  atardecer  me  apartó  del  lugar.
        – Lo  conozco  –contestó  Mariola–,  es  un  sitio  muy  hermoso.
            –Me  dejas  sorprendido,  Arístides –intervino  papá–,  llevando  una  actividad  tan  frenética  cuando  ya   debes  tener  una  edad.
             –Ochenta  y  dos,  amigo  mío,  y  pienso  disfrutar  al  máximo  de  lo  que  me  queda  de  vida.
             –Bien  dicho –añadió  Mariola.
             Como  ya  habíamos  terminado  de  comer,  Ram  nos  indicó  que  fuéramos  hasta  el  bus.  Paloma  y  Gloría  se  escaparon  a  la  toilette  y  Mariola  no  perdió  la  ocasión  para  entablar  conversación  con  Alberto  pero  papá,  que  continuaba  babeando  por  el  cuerpo  escasamente  curvilíneo  de  aquella  mujer  tan  pedante,  rápidamente  se  entrometió  entre  los  dos.
             Harta  de  contemplar  la  deplorable  escena,  quise  dar  un  breve  paseo  por  aquel  mustio  jardín  que  rodeaba  el  restaurante,  y  cuando  me  disponía  a  acercarme  a  un  abeto  lleno  de  adornos  de  Navidad  al  más  puro  estilo  occidental    la  voz  de  Martínez  hablando  por  el  móvil:
             –Lo  interesante  sería  poderlo  comparar,  porque  obviamente  la  seguridad  completa  no  la  tengo.
             Se  hizo  el  silencio  hasta  que  añadió:
             –¿Dónde?
             Después  atendiendo  a  su  interlocutor  respondió:
             –No    que  decirte,  esto  es  el  culo  del  mundo.
             Durante  unos  instantes  volvieron  a  cesar  las  palabras,  pero  luego  continuó:
             –Está  bien,  mándamelo  allí.  Veré  lo  que  puedo  hacer.  Hasta  pronto.
             Y  colgó  el  teléfono         
       
      
                                               Continuará…
  

               
        

        
       


[1]Significa  camino  de  reyes.
[2]Inicialmente  conocido  como  Memorial  de  todas  las  Guerras  de  la  India,  es  un  monumento  construido  por  el  arquitecto  inglés  Edwin  Lutyens,  en  honor  a  los  soldados  hindúes   que  murieron  durante  la  Primera  Guerra  Mundial,  y  en  las  guerras  afganas  de  1919. 
[3] La  Dehesa  de  la  Villa  se  encuentra  a  3  kms.  del  centro  de Madrid,  consta  de  unas  60  hectáreas  de  bosque  de  encinas,  alcornoque  y  pinos,  aunque  también  hay  algunas  zonas  ajardinadas  con  cedros,  mimosas  y  cipreses,  y  una  parte  más  abrupta  con  varios  cerros,  que  desde  su  cima  ofrecen  al  visitante  una  hermosa  panorámica  de  la  capital

2 comentarios:

  1. Parece que Martinez tiene mas cuerda de la que parece, me gustaria saber con quien estaba charlando por teléfono.

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  2. Tenga paciencia amigo mío y ya lo verá.saludos cordiales

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